ABOBRA – Fosse bom, não era vermelho.

ACABOU!

Fábio abaixa a mão e tira uma 9 mm de dentro da calça. Eu, intrigado, pergunto:
- De onde tirou isso, Fa-bátima?
- QUE? ME CHAMOU DE FÁTIMA? - PÁ! PÁ! PÁ!

Levei três tiros e caí no chão. Um tiro ao lado da cabeça, o outro no monitor. O último, infelizmente, me acertou. O infeliz devia ter Parkinson ou ser muito cego pra ter errado os tiros a essa distância. Mas o que me acertou foi no meio do peito. Provavelmente um pulmão furado, só...
- Argh! - e eu cuspia sangue.
- Agora você, velho... - fábio brincava com a arma como se fosse o Jules de Pulp Fiction.
- Ahn, não foi nada, cara, nada... sério.
- Como não foi nada? Começa a falar, velhinho, senão eu meto bala nas tuas azeitonas!
- Tá bom, tá bom - Velho quase chorava. Eu pensei que era encenação. - Na festa do copo... eu fui... lembra... bebi demais... e.. rolou uma suruba.. e ... me comeram lá...

Fábio começou a coçar a cabeça com a arma.

- Mas qual o problema, velhinho? Se você liberou o brioco, foda-se!
- Pediram meu nome e telefone. Eu disse que era o Fábio, do Galera do Pol.

Só consegui ouvir mais três tiros. Me esforcei para ver a cena. Fábio tremia de ódio e gritava:

- Ahhhh! Como você pode fazer isso comigo??!! Ainda bem que você morreu!
- Fábio, argh, cof, cof, o velho tá vivo. Você acertou o pé dele e a porta do quarto do Gory...
- O quê? Eu ouvi um corpo caindo no chão!
- Cala boca, Cova filho da puta!

Fábio abriu os olhos... agora eu descobri porque o filho da puta errava tudo. PÁ! Outro tiro, no meio do peito do Velho. Ele caiu no chão, tossindo sangue.

- Se fudeu, HAHAHA, cof, cof, arghu! - dizia eu tossindo sangue.

Fábio correu para ver o quarto do Gory. O infeliz tava no meio de uma crise de sonambulismo e levou um tiro no meio da testa. Deve ter morrido... vai saber. Ele já era um zumbi mesmo... Fábio voltou correndo e chorando pro nosso escritório.

- O QUE EU FIZ? O QUE??? - PÁ! Se deu um tiro na cabeça.
- Velho, cof, cof, você vai morrer, não vai?
- Urgh, cof, seu filho da puta, claro que vou.
- Quem, então, cof, cof, argh!, vai limpar essa bagunça?
- A Lindalva... ela que vem arrumar aqui toda terça. Argh! PTuf!
- Porra.. eu queria pegar ela uma vez antes de morrer... cof..
- Eu também.. cof... cof..
- Velho, eu queria te dizer uma coisa...
- O quê?

Nisso entra James, nervoso, no escritório, com uma glock na mão.

- Vocês não morrem, seus viadosssss, filhossss da puta?

Pá! Pá! Um tiro em cada uma de nossas cabeças.

- Uh, James, você é tão sexy! - Lindalva entra na sala e abraça James...
- Eu sei, e é por isso que eu sou o rei das blogueiras. Levanta a blusa e mostra os peitinho? - James ligou uma máquina digital
- Ui, que tesão!

FIM, porra.. tava sem idéia pra escrever o fim dessa merda...